Отправлять сообщение новым пользователям сайта могут только Звезды. Вы можете написать через 3 часа или активировать Звезду и отправить сообщение прямо сейчас.
она носит в сумке одну и ту же книгу полгода
и читает её полгода независимо от толщины:
книгу о тех, кто предан, и тех, кто продан,
и о том, что все участи решены,
и о разных уровнях тишины.
она знает, боль занимает так много времени
и так мало пространства, словно и нет её,
но не уснуть, словно на ночь наелась вредного,
или давно не меняли бельё,
пахнет от наволочек гнильём.
она думает, всё проходит, пройдёт и это,
а раз не проходит, значит, еще не предел.
она загадала ждать понедельника или лета,
календарь с тех пор порядочно похудел,
а у неё ни забав, ни дел.
она пишет незнакомым людям без повода
и отгрызает лапу, едва попадая в капкан.
грустно, говорит; говорит, холодно,
и добавляет пару лишних кубиков льда
в стакан.
к.ж.
поправят постель, пожелают приятных снов, выключат свет,
подоткнут одеяло и боком усядутся на кровать,
расскажут сказку: ты проспишь ровно сотню лет,
пока не приедет принц и не решится поцеловать.
домашние ходят беззвучно, скользят в мягкой обуви, но нет-нет,
кто-нибудь да нарушит твой драгоценный покой:
или под чьим-то неловким шагом скрипнет паркет,
или уронят стеклянное на пол, задев рукой.
годы идут, задёрнуты шторы, по спальной комнате льётся мрак;
чем ярче день за окном, тем непрогляднее твоя ночь.
но всем известно – тебе предсказан счастливый брак
с тем, кто сумеет тебе помочь.
время не знает пощады, но сходит с ума, заглядывая в твой дом,
подписывает капитуляцию и сон твой оберегает.
твой суженый мчится к тебе и в данный момент с трудом
переплывает реку с высокими берегами.
будильник выключен, завтрак готов, отец подсчитывает потери,
мать в слезах, за столом – долгожданный гость,
он никогда не признается, что просто ошибся дверью,
ты никогда не расскажешь, как дурно тебе спалось.
к.ж.
почему печальна? из-за чего резка?
дело вот в чём: один тот факт, что ты есть,
изнутри прожигает непробиваемую броню;
и такая случается скорбь, такая тоска,
словно я каждый день тебя хороню.
пусть я доверчива, презираю всякую ложь,
пусть безрассудна, допускаю любую блажь,
пусть вся моя жизнь – ожидания сплошь:
когда ты меня полюбишь,
когда предашь?
пусть это нелепо – влюблённый медведь-шатун,
но будь со мной, вдохновляй меня, радуйся мне.
врывайся в этот полупустой салун,
револьвер поглаживая
на ремне.
возможно, нет веской причины остаться здесь
и пить за моё здоровье шотландский скотч.
но ты бы мог доказать мне, что счастье есть,
я в это поверить
не прочь.
запирая нечаянно ветер в оконной раме,
говорение улиц поспешно менять на тишь.
отключать до утра телефонную связь с мирами.
оставлять освещение - долго смотреть, как спишь.
волноваться, не очень ли шумно дышу в предплечье,
не излишне ли жарко, из пальцев сомкнув кольцо
у тебя на запястье, касаюсь. стараться легче.
не отыскивать сил наглядеться в твоё лицо.
быть пьянее, чем можно ответить, пьянее хлеба,
что размочен в кагоре. не помнить уже числа,
дня недели и месяца возле тебя и неба.
улыбаться, ослепнув в объятиях у тепла.
до рассвета лежать, наполняясь горячим воском,
в голове по шагам пробегая досюда путь.
понимать, что тебя у меня не отнять и войском.
думать "всё хорошо. это правда"
когда-нибудь.
Дни изнуряющи, нервны до мокрых глаз.
Ночи бессонны, болезненны. Я весна.
Кажется, спину мою оберни в атлас -
выгорит, лопнув. Такой остроты спина.
Теоретически люди в конце концов
гаснут, оставшись без топлива. А пока
я под воздействием слов твоих. Рот пунцов,
мысли запутаны, кожа совсем тонка.
Бережно в строчки вплетаю твои черты,
родинки, руки. В сознанье ко мне без мер
просится всякое. Капает на листы
сказками злая фантазия. Например:
За позволение слышать тебя сквозь шум
я отдала, так условившись с высотой,
навык письма и свой голос. Теперь пишу
справа налево и только молчу. Зато
ты мне звонишь иногда, подойдя к окну,
произнося адресату, который скрыт,
"Что у тебя интересного?" в тишину.
Немо рисую в блокноте "идург в акрыД".
Хмыкаешь и, перед тем как растаять вне,
сердце мое зажигаешь на сотню ватт
тихим вопросом "Ты думаешь обо мне?"
Я вывожу на бумаге "аД".
девочка ростом с мальчика, сердцем с осень,
голосом с ясный льющийся свет во мраке,
жестами с ветер, тающий в кронах сосен,..
только я враг ей. только, наверно, враг ей.
мне ничего (лишь ртути на семь делений
больше в шкале термометра): как ни права
нервной рукой касаться её коленей,
так и ни сил её не вдыхать отравой.
сложно себя удерживать в том же доме,
сложно ходить разлаженным в том же теле...
господи, если что-нибудь вдруг - укромней
прячь её гердой в розах от всех метелей.
если наставший день вынимает плётку,
всё, что прошу, - её откупи у страха
и забери пока отсыпаться в лодку
тёплых своих ладоней, как в мягкий бархат.
мне - ничего (пускай лишь её не ищет
зло). я пробрался в список небесных премий
и никогда уже не пребуду нищим:
мне удалось родиться в одно с ней время.
Лента событий
